看！那个大眼睛、长头发的女士，就是我的小学老师妈妈。她总爱对我“念经”，活脱脱现实版唐僧。

那日暮色初临，我正伏案疾书，忽觉后颈发凉。猛回头，妈妈不知何时已立在身后，眉头微蹙像打结的毛线团。“啪”地按亮台灯，她的话匣子如开闸春水：“这光线下写字，眼睛要提前退休吗？横平竖直是汉字的筋骨……”我缩着脖子运笔，心里直盼着这“紧箍咒”快些停歇。

时钟刚敲响八下，我欢呼着奔向客厅。指尖刚触到遥控器，妈妈已闪身挡在电视前。她眉头一挑：“眼睛都累成小兔子了，还不快去阳台数星星！”我望着窗外渐暗的天光，扁着嘴把委屈咽回肚里。

周末疯跑得大汗淋漓，我冲回家抓起冰镇汽水就要痛饮。妈妈的声音从厨房飘来：“放下！剧烈运动后喝冰水，想和校医姐姐做朋友吗？”我盯着杯壁上凝结的水珠，到底还是换了温水。

寒来暑往，这样的“紧箍咒”时时响起：秋风刚起就追着添衣，饭桌上总要数着菜叶让我“雨露均沾”，出门前必定检查书包像海关安检……这些唠叨曾如蛛丝缠身，让我总想捂耳逃开。

直到那天深夜，我揉着酸涩的眼睛推开书房门。暖黄灯光下，妈妈正伏案批改作业，镜片上叠着两圈光晕，手边还摊着我的错题本。那些被我嫌弃的唠叨，突然化作春蚕吐出的银丝——原来每句“经文”里，都织着妈妈用岁月纺成的爱。

现在每当我听见那熟悉的脚步声，总会悄悄挺直腰板。这绵绵不绝的“紧箍咒”，是世上最温暖的经文，字字句句都浸润着妈妈永不枯竭的爱意。